Nicotina.
Polvos de talco y canela.
Perfume y sudor frío.
Se respira perezosa la humareda
de la resuelta noche de Madrid.
Chocolate, látex, lycra.
Tacones de 6 centímetros.
Tambores.
Lluvia seca, flores.
Fluorescente.
Manos en lo alto.
Hoteles y dispensadores automáticos.
Luz plateada y verde, gas, basura amarilla.
Hielos en un bolsillo.
Uñas, dientes, cabellos.
Carta de vinos.
Confesión precipitada.
Besos en la oscuridad, aullidos, gemidos.
Carteles luminosos.
Risa arrastrada por el suelo de algún parque.
Un gato maúlla junto a un contenedor.
Unas chicas se suben la falda.
Un chico me mira con ojos a punto de ebullición.
Un hombre vende rosas.
Ron La Habana con Coca-Cola.
Camel, Chesterfield, Fortuna.
Hierba mojada.
Juego de cartas en la Renfe.
Vodka con lima, un pico.
Zapatillas rotas a la carrera.
Un puñetazo, una guindilla.
Sal y limón.
Todo esto y mucho más
es la noche de Madrid.
