Te marchas, sin intención de volver.
Sin ramo de flores en las manos.
Sin sonrisa entre los cristales.
Sin beso de despedida, te marchas.
Me marcho, apretando los dientes.
Con la ilusión todavía precintada.
Con el vestido recién planchado.
Con los ojos abiertos, me marcho.
Rallando la simple incoerencia
en la reproducción contínua
de mis propias sonrisas.
Sin presente ni futuro, nos vamos.
Y es que las emociones que se posaron un día en mis hombros,
no las compartimos, sólo me atacaron a mí.
