El cielo dibuja una lluvia horizontal entre telones de teatro rojos. Las llaves suenan en un bolsillo perdido. Y yo aquí, en un banco mojado, liando un cigarrillo con papel que no pega.
Me he perdido entre el suelo y el cielo, entre la acera y la carretera, entre el oxígeno y la nicotina. Escribiendo cosas sin sentido que nunca rimarán entre sí y que a veces alzan la pierna para pegarse entre renglón y renglón. En otros momentos, las palabras se rascan la cabeza pensando qué harán a continuación o si deberían escaparse de esos textos con una cuerda hecha de sábanas y cortinas rotas.
Por eso no encuentro las frases que deberían anunciar unos pensamientos premeditados a conciencia para despertar sensibilidades y erizar los vellos más apocados y tímidos.
Si me encuentras envuelta en un periódico o en alguna estación de Metro, sonríe. Sonríeme. Y yo haré lo mismo. Pensaré que alguna de esas palabras que perdí, alguna de esas partes de mi propia conciencia, se fue con vosotros, volando y anidando en vuestras cabezas para tomar el sol y lucir un buen moreno en verano.
Si reconozco alguna de esas palabras en vosotros , yo sí sonreiré. Pensaré en cuánto deben haberos deseado para abandonarme a mí. Pensaré en la ironía que es crear y traicionar al creador.
